La Parabole de Gutenberg

Mayence, en Allemagne, vers 1450, ou ailleurs, il y a longtemps.

Ilse et Ganzfleisch s’entrent dedans. Elle a écrit une notice érotique pour sortir de son corps, il invente l’imprimerie pour s’en saisir, pour empêcher sa disparition. Ils se ratent et s’attrapent tout à la fois dans leur tentative de reproduire le Petit Traité d’érotisme à l’usage des corps débordants. Le travail, le désir, le temps, l’autre se marquent sur l’imprimeur. Peu à peu, le texte et son autrice se confondent. Ce n’est plus le manuscrit que Ganzfleisch s’obstine à saisir dans la page, mais celle qui l’a écrit.

Sur scène, une grande quantité de papier, de l’encre, du plomb, et deux corps aux prises avec la matière. En transposant l’Histoire dans une histoire plus petite, La Parabole de Gutenberg questionne les formats et les supports de la pensée. Elle superpose les corps et les livres, la matière et l’esprit. Le présent du théâtre entrechoque une tentative de faire trace.